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Recordando a poetas
del primer medio siglo
Nació en la Capital de Entre Ríos,
Paraná, en 1983 y falleció en 1912, en Buenos Aires. Borges lo definió como
el “primer espectador de los barrios pobres”. En vida pudo publicar un
solo libro de poesía.
Evaristo Carriego
Ratos
buenos
Está lloviendo paz.
¡Qué temas viejos
reviven las noches de verano!
Se queja una guitarra, allá a lo lejos,
y mi vecina hacer reír el piano.
¡Tengo unas ganas de vivir la riente
vida de placidez que me rodea!
Y por eso quizás, inútilmente,
en el cerebro un cisne me aletea.
¡Qué bien se está, cuando el ensueño en una
tranquila plenitud se tan vago!
¡Oh, quién pudiera diluir la luna
y beberla en la copa, trago a trago!
Todo viene apacible del olvido
en una claridad de cosas bellas,
así como si Dios, arrepentido
se hubiese puesto a regalar estrellas.
Y me siento feliz, porque hoy tampoco
ha soñado imposibles mi cabeza:
en el fondo del vaso, poco a poco
se ha dormido, borracha, la tristeza.
La
silla que ahora nadie ocupa
Con la vista clavada
sobre la copa
se halla abstraído el padre desde hace rato:
pocos momentos hace rechazó el palto
del cual apenas quiso probar la sopa.
De tiempo en tiempo, casi furtivamente,
llega en silencio alguna que otra mirada
hasta la vieja silla desocupada
que alguien, de olvidadizo, colocó enfrente.
Y, mientras se ensombrecen todas las caras,
cesa de pronto el ruido de las cucharas
porque insistentemente, como empujado
por esa idea fija que no se va,
el menor de los chicos ha preguntado
cuando será el regresó de la mamá.
Baldomero Fernández Moreno
Veamos
ahora a otro poeta interesante, nacido en 1886 y fallecido en 1950. Nació y
murió en Buenos Aires. De niño sus padres españoles lo llevaron a España
donde vivió algunos años. Dejó la medicina para dedicarse a la literatura.
Setenta balcones y ninguna flor
Setenta balcones hay en esta casa
setenta balcones y ninguna flor...
¿A sus habitantes, Señor, qué les pasa?
¿Odian el perfume, odian el color?
La piedra desnuda de tristeza agobia,
¡dan una tristeza los negros balcones!
¿No hay en esta casa una niña novia?
¿No hay algún poeta bobo de ilusiones?
¿Ninguno desea ver tras los cristales
una diminuta copia de jardín?
¿En la piedra blanca trepar los rosales,
en los hierros negros abrirse un jazmín?
Si no aman las plantas no amarán el ave,
no sabrán de música, de rimas, de amor.
Nunca se oirá un beso, jamás se oirá un clave...
¡Setenta balcones y ninguna flor!
Conrado Nalé Roxlo
Nació en 1898 y falleció en 1971. Su primer libro, El Grillo, lo consagró
en 1923.
El Grillo
Música porque sí, música vana
como la vana música del grillo;
mi corazón eglógico y sencillo
se ha despertado grillo esta mañana.
¿Es este cielo azul de porcelana?
¿Es una copa de oro el espinillo?
¿O es que en mi nueva condición de grillo
veo todo a lo grillo esta mañana?
¡Qué bien suena la flauta de la rana!
Pero no es son de flauta: en un platillo
de vibrante cristal de a dos desgrana
gotas de agua sonora. ¡Qué sencillo
es a quien tiene el corazón de grillo
interpretar la vida esta mañana!
Alfonsina Storni
Ahora a una mujer, que nacida en Suiza en 1892, finalizó su vida suicidándose
como había prometido, internándose en el mar, en el año 1938.
La Caricia Perdida
Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al pasar,
la caricia que vaga sin destino no objeto,
la caricia perdida ¿quién la recogerá?
Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará... rodará...
Si en los ojos te besan esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.
Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de besar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el verano fundida, ¿me reconocerás?
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